Артуелно

Љубавно писмо Јована Јовановића Змаја

Кућа Јована Јо­ва­но­ви­ћа Змаја у Срем­ској Ка­ме­ни­ци данас не из­гле­да као музеј. Тре­ба­ло би је сре­ди­ти, ски­ну­ли су натпис с именом ве­ли­ког пе­сни­ка, па кад се у јесен прође улицом којом су некад његова деца трчала, да није других сећања, тешко би ко застао и осмо­трио про­зо­ре, па за­ми­слио уну­тра­шњост и тамне зидове међу којима се зби­ва­ла по­ро­дич­на драма. Ме­ђу­тим, пе­сни­ци пишу да после њих не би ко морао да води рачуна о њи­хо­вом на­след­ству, јер у аманет оста­вља­ју своја дела, трај­ни­ја од сувог и по­ха­ба­ног ма­лте­ра.

Не знам како је Змај постао велики ства­ра­лац, али знам зашто. Био је велики човек.

Ако оста­ви­мо по страни његову љу­бав­ну и са­ти­рич­ну по­е­зи­ју, у којој је и стра­стве­ни љу­бав­ник и кри­ти­чар оштрог пера, треба про­чи­та­ти једно његово писмо које шаље Ружи Ли­ча­нин, де­вој­ци која ће ка­сни­је по­ста­ти његова жена. У том писму Змају је тек два­де­сет и осам година, но у оно време стасао за же­нид­бу, хита да што пре каже шта му је на души, али благо, као дете да повија у ко­лев­ци, па не жели да га по­вре­ди и про­бу­ди. Назива је милом, чуди се где се ре­чи­тост при­та­ји­ла, а хар­ти­ја на­мно­жи­ла, кô да ће трак­тат ис­по­ве­да­ти, а неће, само ће је за­мо­ли­ти да његове ре­че­ни­це про­чи­та, па му каже, ако је срце још њено, осећа ли исто што и он. На крају љуби на­пи­са­но, као да њу љуби и шаље писмо кришом, да мајка не види и не зачуди се откуд ово­ли­ко хра­бро­сти у тек љу­бав­ном заносу. А Ружа од­го­ва­ра – „Срце је још сасвим моје, да чије би било, кад све до сад нисам знала да се може коме по­кло­ни­ти.“ По­кло­ни­ће га Змају, то на­ла­зи­мо у ње­го­вој збирци песама.

Овде читамо нешто друго. Читамо писмо у којем има свега, си­гур­но­сти и стре­пње, бла­го­сти и бриге, ми­ло­сти и муке, у којем се ре­чи­тост пре­тва­ра у шум, знање о свету у на­пр­сли­ну, а душа се рас­та­че као про­су­то млеко пред ко­ри­том над којим нема грубих речи, јер све је љубав, чак и кад је нема и чини се да је неће бити…

… у тихој ноћи, док сунце спава.

← Сви текстови